lunes, diciembre 15, 2014

Un sueño de Walter Benjamin

[...] yo me encontraba subyugado, pues me subyugaba la nostalgia. [...] ¿a qué se podía deber esa nostalgia? ¿De dónde procedía, pues, su objeto desfigurado e irreconocible? Lo que pasaba era que en el sueño me había acercado demasiado al objeto. La singular nostalgia que aquí me asaltó, en el corazón de aquel objeto que provocaba mi nostalgia, no era la que entra desde lejos a través de la imagen. Era sin duda la feliz nostalgia que ya ha atravesado por entero el umbral de la imagen y de la posesión, y ya sólo conoce la fuerza del nombre a partir de la cual vive lo amado, y cambia y rejuvenece y envejece, y, carente de imagen por completo, es refugio de todas las imágenes.
[OC IV/ 1,370; Sombras breves, 1929. 
En: Walter Benjamin, Sueños, Abada Editores, Madrid, 2011.]

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A partir de ahora, Asuntos domésticos interrumpe definitivamente sus transmisiones.
Gracias a todas las personas que durante casi nueve años se asomaron a leer entre tantas líneas. Espero que alguien haya encontrado aquí lo que buscaba. vc

miércoles, diciembre 10, 2014

Toma alterna


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En: Víctor Cabrera y Alejandro Benassini, Un jardín arrasado de cenizas, Bonobos Editores-Conaculta/DGP, Toluca, 2014.

miércoles, diciembre 03, 2014

Esta noche en la Portales


Mr. Cydenborg y el Sr. Cabracho vamos a presentar la selección de poetas argentinos nacidos entre 1965 y 1985 realizada para la Dirección de Literatura de la UNAM por el porteño de las camisas más floreadas de Brooklyn. Para ver si se les antoja caer por allá, aquí van un par de poemas que engalanan el volumen.

HACE ALGÚN TIEMPO

Hace algún tiempo
fuimos todas las películas de amor mundiales
todos los árboles del infierno.
Viajábamos en trenes que unían nuestros cuerpos
a la velocidad del deseo.
Como siempre, la lluvia caía en todas partes.

Hoy nos encontramos en la calle.
Ella estaba con su marido y su hijo;
éramos el gran anacronismo del amor,
la parte pendiente de un montaje absurdo.
Parece una ley: todo lo que se pudre forma una familia.

Fabián Casas



LA CAÍDA

Si te dicen que caí
es que caí.
Verticalmente y con horizontales resultados.
Soy, del ángulo recto
solamente los lados.
Ignoro el arte monumental del sesgo,
esa torsión ornamental del héroe
que hace que su caer se luzca como un salto.
Ese rizo del mártir que, ascendiendo
se sale de la víctima
y su propio tormento sobrevuela
no es mi especialidad. Yo, cuando caigo,
caigo.
No hay parábola
ni aire, ni fuerza de sustentación.
Un resbalón: espero. Al suelo llego
por la ruta más breve.
Un alud, una piedra,
una viga a la que han dinamitado.
No hay astucias del cuerpo en mi descenso.
Se sobrevive: el fondo
del abismo es más blando
para quien no vuela, sólo cae.
Si te dicen que caí,
no vengas
a enseñarme aerodinámica revisionista.
No me cuentes de los que cayeron venciendo.
No vengas a decirme
que no crees que haya sido un accidente.
En lo único que creo es en el accidente.
Lo único que sabe hacer el universo
es derrumbarse sin ningún motivo,
es desmoronarse porque sí.

Beatriz Vignoli